L'eau de nos égouts

Un paysage désolé où l’herbe brûlée par les sécheresses s’effiloche dans le vent, semant des étincelles roussies qui piquent les yeux.

Quelques silhouettes d’arbres fragiles dont le bois n’est même plus bon à se pendre où attendent immobiles des vautours qui paraissent empaillés.

Pas un cri, même le vent souffle en silence puisqu’il n’est nul feuillage qu’il puisse faire chanter, seuls les craquements des pierres qui se fendent sous la chaleur égayent de temps à autre l’horizon.

Et dans cet air qui vibre sans bruit, on voit un homme à genoux qui plonge inutilement son récipient dans le lit asséché de la rivière où hier encore s'écoulaient quelques gouttes d'une eau saumâtre. Il a la peau plus sombre que le fond brunâtre du bidon qu'il souhaite remplir et qu'une famille trop nombreuse attend avec impatience.

C'est une question de vie ou de mort. Cette eau qui manque tant fera baisser la fièvre de l'aîné et gonflera les seins de la mère allaitant le petit dernier.

Ces quelques gouttes auraient soulagé le manioc qui peine à se dresser sous le poids du soleil et auraient rafraîchi le front de ces hommes qui continuent à retourner une terre qu'ils ont déjà tellement retournée qu'elle n'est plus que poussière.

Mais il a beau pleurer au-dessus du torrent disparu où, enfant insouciant, il s'ébattait en éclaboussant ses camarades de jeu, l'eau ne viendra pas aujourd'hui... Et demain non plus.

Pourtant, à quelques kilomètres de là, d'autres enfants jouent dans des piscines à l’eau diaphane, des machines gaspillent des litres du précieux liquide pour rendre encore plus blanc du linge synthétique, et des hommes utilisent l'eau pour sortir leurs excréments de leur maison en créant des rivières souterraines et nauséabondes qui s'en vont polluer les derniers fleuves de la planète.